Dying in the rain
Was ist trauriger
als diese sterbende Schallplatte
im Regen?
lyrik
Die Lyrik des Herrn Montag, fein verpackt in kleinste Beiträge, Microposts.
Sonntagsessen
Der Duft von frischem Sonntagsessen schleicht durchs
Treppenhaus, geht von Tür zu Tür, und nur der Hauch
eines Spalts reicht aus um dem oben wartenden,
alten Sonntag Erinnerungen an damals in die Nase
~
Vorhin ist jemand über den Eimer mit den Sternen gestolpert und hat diesen umgestoßen. Und so begannen sie zu welken, auf den knorrigen alten Dielen. Der krumme Mann spürte das Stechen in seiner
Stapfend…
Durch den Schnee stapfend und damit beschäftigt möglichst gleiche Fußabdrücke zu hinterlassen bemerkte er nicht, dass alle Versprechungen [1], die die er gab, jene die er geben wollte und manche in denen er
Zwischen uns…
Zwischen uns lagen
5, 10, 20 Meter
Vielleicht ein Lichtjahr
Vielleicht 5 Zentimeter